Talvez um Prefácio

Eu não sou exatamente o que se costuma dizer, na linguagem das redes sociais, um "criador de conteúdo". Sou um escritor, no sentido mais lato da palavra, o de alguém que escreve textos e, às vezes, os publica, ainda que somente na internet. Sou, ainda mais, um artista, e digo-o sem medo de parecer talvez ridículo, ou mesmo pretensioso. Escrever é expressar-se, e a arte é a mais elevada e nobre forma de autoexpressão. Não sigo lógicas algorítmicas. Não crio obras que o público queira ou que tenham o objetivo de ser populares. Crio obras pelas quais sou apaixonado, e não me importo em ser o único a verdadeiramente amá-las. Não faço propaganda do que escrevo. Se você está lendo estas linhas, é por puro acaso, mas seja bem-vindo, e fique mais um pouco, se quiser. Há um lugar junto à lareira.

Não sou, repito, um “criador de conteúdo”. A própria expressão “conteúdo” me parece inadequada. Conteúdo preenche; obra instaura. O primeiro se molda à demanda; a segunda cria suas próprias condições de existência. Onde há conteúdo, há substituição possível; onde há obra, há singularidade.

Escrevo contra a corrente. Não por espírito de rebeldia, mas por fidelidade. A mim mesmo, acima de tudo. Há uma diferença decisiva entre aquilo que se produz para atender a uma expectativa e aquilo que se realiza por necessidade interior. A primeira obedece a uma lógica de adequação; a segunda, a uma lógica de inevitabilidade. Não me reconheço na figura daquele que calcula o efeito antes de conceber a forma, que antecipa o aplauso antes de ouvir a própria voz, que mede a qualidade e o valor de suas obras pelo número de curtidas e de seguidores que conquista. Isso me parece uma inversão da ordem natural da criação.

Quando escrevo, faço-o para responder a uma tensão interna que exige resolução. Essa tensão não é constante; ela se impõe em momentos específicos, com intensidade variável, e desaparece quando quer. Não há disciplina que a produza artificialmente, nem método que a garanta. Posso, no máximo, preparar o terreno: ler, pensar, observar, acumular linguagem. Mas o impulso criador, o que verdadeiramente importa, escapa a qualquer programação. Ele irrompe em mim como uma erupção, embora domada pela razão e pelo estilo.

Essa condição tem um preço. A irregularidade de minha produção é inevitável. Há períodos de silêncio que, vistos de fora, podem parecer esterilidade, mas que, por dentro, são incubação. Também há o risco da incompreensão alheia. Uma obra que não nasce orientada pela recepção dificilmente se ajustará aos códigos mais imediatos de inteligibilidade. Ela exige do leitor uma disposição que nem sempre está disponível. Aceito essa consequência sem ressentimento. A comunicação, quando ocorre, é mais rara e, por isso mesmo, mais substancial.

Não ignoro o fato de que toda obra, uma vez lançada ao mundo, entra em circulação e se torna objeto de leitura, interpretação, apropriação. Não há pureza absoluta possível. Contudo, a direção do movimento importa: não parto do público para chegar à obra; parto da obra, ou melhor, da necessidade interior que a engendra, para, eventualmente, alcançar um público. Essa assimetria é o que preserva a integridade do meu processo de criação. 

Há, evidentemente, uma tentação constante de concessão. O ambiente contemporâneo favorece a visibilidade rápida, a repetição de fórmulas eficazes, a produção contínua. Tudo convida à adaptação. Resistir a isso não é uma questão moral, mas estrutural: trata-se de não corromper o próprio princípio organizador da escrita. Uma obra concebida sob o signo da conveniência já nasce diminuída, porque abdica de sua autonomia antes mesmo de existir.

Prefiro, portanto, a fidelidade à paixão, mesmo que ela seja intermitente, exigente, por vezes ingrata. Quando me apaixono por uma ideia, por uma imagem, por um ritmo, por uma história, por um personagem, sei que ali há algo que merece ser levado até o fim, independentemente de sua utilidade ou de sua recepção provável. Esse é o único critério que reconheço como legítimo: a intensidade da relação entre mim e aquilo que escrevo.

Se isso implica menor alcance, aceito. Se implica demora, aceito. Se implica silêncio, aceito. Porque, no limite, não escrevo para ocupar espaço, mas para justificar a própria escrita enquanto obra de arte. E disso jamais abrirei mão.

O Vento na Estrada

A poeira fina do asfalto agarrava-se ao cromo do escapamento da velha Harley, mas nada conseguia ofuscar o brilho daquele metal polido. A moto estava parada na beira da estrada secundária, sob a sombra magra de uma araucária. Era um respiro, um momento suspenso no tempo e na velocidade, um instante roubado da complexidade dos dois mundos que ela conduzia.

Naquele assento de couro ligeiramente rachado, dois pares de pernas, entrelaçados, contavam histórias diferentes, narrativas de universos tão distintos que jamais deveriam ter se cruzado.

Havia as de Laura: pele exposta, bronzeada pelo sol errante de Ibiza, pousada de leve sobre a coxa de couro e ganga. Eram as pernas de quem estava ali por prazer, por impulso, um capricho, talvez, uma fuga temporária da moldura dourada de sua vida. Ela vinha da grande metrópole, do calor de um verão passado em piscinas de cobertura e jantares formais, mas naquele momento, ela só queria o vento da estrada no rosto. A mão repousava suavemente sobre o couro, um contraste de textura e temperatura com o tecido mais grosso por baixo, um gesto de delicadeza que jamais seria compreendido na dureza do asfalto. Laura, herdeira de uma fortuna que mal podia quantificar, habituada ao circuito internacional de luxo que a levava de Mônaco às Maldivas, sentia-se mais livre, ali, do que em qualquer mansão ou resort cinco estrelas, para o escândalo de seus pais e da alta sociedade em que nascera.

E havia as pernas de César, envoltas em ganga escura, gasta e amassada, que se fundia às botas de combate já cansadas. Essas botas não eram apenas calçados; eram artefatos de sobrevivência, testemunhas de invernos rigorosos e verões escaldantes, os cadarços folgados, o couro marcado por incontáveis quilômetros de terra, asfalto e cascalho, a sola grossa que pisara desde as areias desérticas de Atacama até as lamas fluviais do Orinoco. Elas o protegiam, o ancoravam, eram sua única certeza. Ele era um cavaleiro moderno, o condutor do ritmo veloz e constante da máquina que vibrava sob eles, a personificação da estrada. 

César, um errante por escolha ou destino, sem raízes ou heranças, nada a não ser sua velha Harley, encontrava sua riqueza na liberdade de cada amanhecer e no ruído do motor.

Laura inclinou a cabeça para trás, o vento ainda zunindo em seus ouvidos, apesar da moto estar parada.

— Para onde vamos agora, César? — perguntou, a voz rouca, quase um sussurro contra o vasto silêncio da paisagem.

César tirou o pé da pedaleira, sentindo a rigidez do tornozelo, e fixou os olhos na estrada vazia que se estendia além. Ele apertou os lábios, e a ruga entre as sobrancelhas se aprofundou. Ele não tinha um destino no mapa, apenas uma direção. Um destino, para ele, era uma âncora que ele se recusava a ter. Deu uma última tragada em seu cigarro, jogou a guimba no asfalto, olhou para Laura e sorriu.

— Não sei. Para onde ela — e deu uma palmada leve na motocicleta — nos levar. — Ele esfregou a mão enluvada no joelho, um gesto quase inconsciente de quem está acostumado a não ter muito para onde ir. — Está com frio?

Laura sorriu, o vento dissipando o calor do sol da tarde.

— Não. Estou ótima. Sinto-me... não sei... invencível, aqui, assim, em cima dela.

Era a máquina envenenada que dava a Laura essa sensação, mas era César que lhe dava a permissão para senti-la, a porta para um mundo de que seus ancestrais se esforçaram tanto para protegê-la. Ele podia ser duro, e, às vezes até áspero, como o couro de suas botas, mas ali, naquele momento, era apenas a rocha sobre a qual ela descansava, o pilar de um mundo que ela nunca imaginou existir. 

E então os dois se beijaram sob um céu cálido e livre. 

Ele olhou para a bota, depois para a perna nua ao lado da sua. Dois mundos. Duas estradas. Mas, naquela tarde, naquele pedaço de asfalto, eles seguiam a mesma direção, com o cheiro da gasolina e do couro como perfume, com a incerteza do amanhã como guia, e a estranha união de seus universos, suspensa no tempo, apenas por um instante, breve, mas infinito, como um sonho de amor.

Quatro Mulheres

Hoje acordei pensando 

nas quatro mulheres que mais amei.

Não como alguém que simplesmente

rememora uma recordação,

mas como quem reabre uma ferida antiga, 

a seco, 

e com uma pitada de sal, 

para arder mais,

e encontra nela ainda pulsação, 

ainda calor, 

ainda sede, 

uma inesgotável e imperecível sede.

As mulheres que mais amei 

não se deixam reduzir a meras lembranças, 

elas ainda retornam, em fragmentos:

um tornozelo, 

um riso, 

um silêncio depois do toque

uma dobra de pele 

onde o tempo parecia nunca correr.

A comissária de bordo luso-germânica,

pai português, mãe alemã, 

com sua precisão quase litúrgica,

sabia exatamente onde pousar 

as mãos e os lábios, 

como se já conhecesse, 

desde longas eras,

cada relevo, planície, esplanada e cordilheira 

do mapa hirsuto de meu corpo em chamas.

Havia nela, de fato, um ímpeto teutônico 

que me incendiava,

um erotismo, contudo, disciplinado, prussiano, 

de linhas retas e respiração medida,

mas, quando cedia ao Sturm und Drang 

entre nossos lençóis,

irrompia como turbulência súbita, 

como se marchasse ao som de Wagner,

como se o céu, enfim, perdesse o controle,

e eu também me perdia no intervalo 

entre suas pernas cruzadas em minha cintura.

Ela tinha o cheiro de aeroportos 

e despedidas adiadas,

e um modo de inclinar o rosto

que transformava qualquer 

proximidade em promessa jamais quebrada.

A bailarina loira da Sociedade Garibaldi

era feita de tensão e abandono,

cada músculo treinado 

para conter o excesso,

cada gesto calculado 

para parecer inevitável.

Mas havia momentos, 

raros, perigosos,

em que o corpo traía a técnica

e então surgia algo mais cru

mais próximo da carne do que da alma.

Eu a via no intervalo entre as danças, 

suada, os cabelos colando na nuca,

a respiração irregular,

e ali, nesse colapso mínimo,

o desejo deixava de ser contemplação

para tornar-se vertigem.

Ela dançava como quem domina 

não só próprio corpo, 

mas o mundo inteiro, 

e me tocava como quem ainda o descobre,

e nisso havia uma beleza inquietante,

quase violenta, 

em sua delicadeza de cisne 

à beira da morte.

A atriz com pretensões literárias

vivia em camadas,

texto, subtexto, intenção, desvio, 

entoava obscenidades 

como se recitasse preces,

e beijava-me como se reescrevesse 

um romance erótico,

apagando, testando, sempre recomeçando

onde o prazer pulava 

para o próximo parágrafo.

Havia nela uma fome de ser vista

não apenas como um corpo,

mas como construção, 

como narrativa, 

como espetáculo, 

e, ainda assim,

era no instante em que esquecia seu papel,

que se tornava absolutamente real.

Seus dedos tinham urgência.

Seus silêncios, densidade.

E, às vezes, depois, deitados, lado a lado,

depois de seu hipismo sobre mim,

parecíamos dois personagens 

que sobreviveram ao próprio enredo.

Ela queria eternizar tudo

em palavras, 

em páginas, 

em versões,

e eu sabia,

com uma lucidez quase cruel,

que certas experiências só existem enquanto não são fixadas.

- Sou uma obra em progresso, ela dizia. 

Mas o papel sempre mente.

E a dekasegui fumante, 

descendente de samurais, segundo dizia,

obsessiva, caótica, multipolar,

delicadamente deslocada,

como se vivesse num país 

que não era o seu, 

apesar de nele haver nascido, 

eternamente sonhando 

com a terra de origem de seus ancestrais, 

e nunca presente no tempo que lhe coube, 

a pele dos pulsos, braços e pernas marcada

pelas cicatrizes de feridas autoinfligidas,

o que dizer a seu respeito?

Havia uma lentidão ritual em seus gestos,

um cuidado quase cerimonial

ao acender o cigarro,

ao inspirar,

ao soltar a fumaça, 

como se dissolvesse pensamentos.

Quando me olhava,

não era inteiramente a mim que via.

Havia ali, camadas de referências, 

de fantasmas de ronins, 

talvez um aroma longínquo de sakuras,

como se eu fosse também uma tradução 

de um haicai de Bashô.

Mas seu corpo,

esse não mentia.

Havia nele uma entrega sem ornamento,

um abandono que contrastava 

com sua mente superpovoada 

de sonhos orientais.

E no encontro entre esses dois planos,

nascia algo estranho,

íntimo e estrangeiro, ao mesmo tempo.

As mulheres que mais amei

foram territórios instáveis,

zonas de contato 

entre desejo e linguagem,

lugares onde o corpo tecia hinos 

antes da consciência compreender o idioma.

Não as possuí, 

nem mesmo quando me deram seus corpos,

nem fui por elas possuído 

de forma duradoura.

Houve apenas interseções

breves, intensas, irrepetíveis.

Corpos são intercambiáveis, 

Almas, incomunicáveis. 

E, ainda assim

há madrugadas em que retornam em mim,

não como lembranças organizadas 

e racionalmente depuradas,

mas como sensações difusas, 

calores que não encontram origem,

nome que não ousam se pronunciar.

E eu permaneço ali,

entre o que foi e o que poderia ter sido,

escutando ecos, 

bebendo litros de uísque, 

insistindo em inserir mais uma moeda, 

só mais uma moeda,

numa jukebox velha,

que já conhece de cor,

cada canção.

A Fera

Ela tem uma boca incrivelmente suja,

mas os palavrões ferozes que profere

soam como sonetos de Petrarca 

em seus lábios deliciosamente carnudos.

Há uma música subterrânea em cada sílaba,

um canto lúbrico, antigo, ancestral,

a vibração de uma deusa pagã 

perdida nas encruzilhadas

onde o desejo aprende a caminhar sozinho.

Quando fala, é como se um incêndio

se insinuasse pelas frestas do mundo,

e cada palavra sua,

obscena, brutal, elétrica, 

erguesse altares clandestinos 

dentro de meu templo mental.

O que ela diz, eu não decoro;

o que ela diz, eu respiro.

Suas blasfêmias cintilam como relâmpagos

que riscam a madrugada do meu peito,

e me deixam marcado, mordido,

ferido de súbita claridade.

Que importa o vocabulário chulo e pobre,

se é a sua voz que arruína 

a gramática do meu juízo?

Em sua boca, até a vulgaridade 

ganha nobreza e requinte.

Entre suas coxas serpenteantes, 

esvai-se toda minha cultura e erudição. 

Ela não tem nenhuma elegância,

fuma cigarros falsos,

fala alto e faz escândalos, 

adora chamar toda a atenção 

do mundo para si.

Contudo, tem o porte de uma deusa ctônica.

Há nela a solenidade dos abismos,

a autoridade silenciosa dos terremotos

que despertam cidades adormecidas.

Mesmo quando tropeça nas próprias palavras,

seu corpo parece obedecer

a leis arcaicas, subterrâneas,

como se caminhasse guiada por forças

que nenhuma superfície compreende.

Sua risada,

desajeitada, estridente, vulgar,

é o eco de rituais esquecidos,

de uma noite primordial

em que o caos ainda moldava o mundo 

com as mãos nuas.

E quando ergue o queixo,

mesmo com o batom borrado

e a impaciência acesa nos olhos,

há uma realeza mineral em sua postura,

o brilho grave das criaturas 

que nunca pedem licença.

Ela não seduz: arrasta em seu vórtice.

Ela não encanta: reclama o que é seu.

Nada nela foi talhado para agradar,

e, no entanto, sua presença

tem o peso de um mito 

respirando no escuro,

o magnetismo brutal

daquilo que sabe 

e faz você saber

que nasceu para ser temido.

Gata Preta às 3 da Manhã

A penumbra respira lentamente.

O quarto é um navio imóvel

num mar de lençóis amassados.

Ela estende o braço,

um gesto sacerdotal 

entre o feitiço e o tédio,

como se chamasse a noite

pelo seu nome ancestral.

A gata preta roça seu ventre,

macia, líquida, sem culpa,

como se o mistério, 

tal como nos áureos tempos do Egito Antigo, 

tivesse pelos negros 

e quatro patas.

Há um rumor de cantos arcaicos, 

de promessas 

que não precisam ser ditas, 

de relâmpagos breves

entre a pele e a renda.

Do lado de fora, 

o mundo é mecânico, 

frio, impessoal.

Mas, aqui dentro,

tudo pulsa em analogia, 

o corpo, 

a sombra, 

o felino desejo,

numa gramática 

anterior à fala humana.

E aqui estou eu, de novo,

meio bêbado, como sempre, 

porém, não de álcool 

(ou não só), 

mas de amor,

com o cheiro dela 

grudado na minha alma,

pensando que, talvez, a paixão 

seja mesmo um gato 

atravessando a noite, 

cada mordida e arranhão, 

uma antífona do Magnificat,

um corpo que se camufla no escuro,

um toque que nos faz esquecer 

de que o mundo apodrece lá fora.

Mas, ainda assim,

agradecemos,

porque há beleza no desastre,

e o desastre, às vezes,

tem perfume de mulher.

Há beleza em certos precipícios 

e beleza ainda maior, em algumas quedas.

O Despertar

A noite caiu como um véu de luto silenciosamente lançado sobre o mundo, apagando contornos e dissolvendo fronteiras. Os sinos da vila desabitada haviam silenciado há décadas, mas o eco do último dobre de finados ainda parecia rondar os subterrâneos.

A cripta jazia sob as ruínas do antigo mosteiro, escondida por vinhas espessas e promessas esquecidas. As pedras, gastas pelo tempo e pela culpa, exalavam um frio que não vinha do clima, mas da memória do que ali repousava. Não era descanso que eu procurava. Era ela.

O sarcófago estava no centro, rodeado por colunas rachadas e restos de vitrais partidos. Haviam inscrições em latim arcaico e um símbolo gravado com perfeição: uma rosa de espinhos invertida, como se o próprio amor tivesse se rendido à morte. 

Aproximei-me. A tampa se moveu com lentidão, rangendo como uma prece recusada.

E então, ela despertou.

Emergiu da cripta como um poema profano. Primeiro os dedos, pálidos como a lua minguante, as unhas pontiagudas como punhais, depois os braços longos, o pescoço nu e finalmente o rosto de um branco marmóreo. Não havia poeira em sua pele, nem decadência em seus olhos. Ela dormiu por anos a fio e agora despertava.

Seu olhar encontrou o meu com a precisão de quem já me havia sonhado incontáveis vezes.

— Há quanto tempo? — ela perguntou, a voz como um sopro de veludo e ossos partidos.

— Dois séculos, querida — respondi, sentindo que toda resposta seria insuficiente. Procurei você por todo esse tempo, pelo mundo inteiro. 

Ela se ergueu por completo. Os cabelos negros, longos, caíam sobre os ombros como uma noite que se recusava a passar. A túnica em farrapos deixava à mostra o ventre liso e a curva silenciosa dos seios. Nada nela era feito para o mundo dos vivos. Tudo nela era um ritual.

Aproximou-se de mim como se eu fosse parte do altar. Seus pés descalços não faziam ruído nas pedras frias, e seu perfume era o da umidade antiga misturada ao sangue seco da história.

Com um gesto, ela pousou os dedos em meu peito. Cada toque parecia fazer soar em mim notas esquecidas. Senti o passado, os olhos das mulheres cujas vidas sorvi com meus dentes, os filhos que nunca tive, as noites em que desejei morrer por causa de minha solidão secular e não consegui, por estar condenado a vagar pelas noites do mundo "ad aeternum".

— Pensei que a tivesse perdido em Budapeste — eu disse. — Contaram-me que um caçador lhe havia cravado uma estaca no peito; outros disseram que você havia sido queimada ao nascer do sol. Duzentos anos de buscas, até finalmente descobrir seu paradeiro.

Ela sorriu, não com alegria, mas com reconhecimento.

— Você também esteve adormecido dentro de si mesmo — disse-me, enquanto suas unhas riscavam minha pele com delicadeza sacramental. — Agora, acordamos juntos.

Inclinou-se e pousou os lábios no meu pescoço. Não como fera, mas como amante.

A mordida, quando veio, não me trouxe dor, mas êxtase. Foi um rasgo no tempo, a entrada num mundo onde o desejo já não teme o abismo.

Senti o sangue se esvair, sim, mas também me senti mais inteiro e, por mais estranha que esta palavra pareça quando aplicada a seres como eu, cujo coração deixou de bater há séculos, vivo, quanto mais ela me bebia. Havia, na minha entrega, um gozo que só os condenados compreendem.

Quando enfim recuou, seus lábios tingidos de carmim, ela disse:

— Agora, somos dois que a luz esqueceu.

E então, me beijou, e eu a mordi de volta.

Ao fundo da cripta, as velas que não acendi acenderam-se sozinhas.

O ar tinha gosto de vinho e pecado.

E do altar profanado, um novo cântico brotou: o cântico do que nasce depois da morte.

Ela me tomou pela mão, e descemos juntos aos corredores mais profundos.

Lá onde o mundo termina.

Lá onde a eternidade começa a murmurar.

A vampira havia despertado.

E com ela, tudo aquilo que em mim dormia.

Os Grandes Homens

Thomas Carlyle (1795-1881)

Vivemos numa era de homens de palha, de verdadeiros anões morais e intelectuais. A democracia moderna, ressalvadas suas muitas e inegáveis virtudes, produziu, como um amargo e doloroso efeito colateral, o nefasto fenômeno do "homem-massa" (na feliz terminologia de Ortega y Gasset e Fulton Sheen) ou "homem medíocre" (na também muito apropriada definição de José Ingenieros). Paradoxalmente, esse é exatamente o tipo de homem ideal para construir e consolidar sistemas totalitários de governo, pois só sabe pensar coletivamente, ainda que se iluda com uma individualidade de fachada, a serviço apenas de seus instintos mais básicos e primitivos, o que inevitavelmente o torna presa fácil da populismo e da demagogia.

A moda da época atual parece ser a uniformização. Cultural, comportamental, sentimental. Em última instância, ideológica e política. Contudo, não é um fenômeno inteiramente novo, embora hoje seja mais visível e agudo: já nos anos 30, Stefan Zweig denunciava a monotonização (ou melhor, americanização, isto é, massificação) do mundo.

Thomas Carlyle, que, há exatos cento e oitenta e seis anos, realizou a primeira de suas clássicas conferências sobre as grandes personalidades da história, religião e cultura humanas, pensava de forma diametralmente oposta à dos atuais arautos e apologistas da mediocridade coletiva. Dizia ele que o mundo não anda senão pela ação dos grandes homens e a massa não é mais do que um instrumento passivo e flexível de que eles se utilizam para atingir os próprios fins. Pode-se, é claro, discordar desta posição (os marxistas, por exemplo, com sua patológica obsessão pela economia como o motor da história, discordam), mas eu penso exatamente como ele, e, pessoalmente, ouso até fazer minhas estas belas e célebres palavras de Will Durant, no tocante ao tema:

"Dos muitos ideais que, na mocidade, dão à vida uma significação e uma radiância que faltam às frias perspectivas da idade madura, um, pelo menos, não se adormentou em mim, permanecendo brilhante como no começo - a intrépida adoração dos heróis. Numa idade que nivela tudo e nada reverencia, ponho-me ao lado de Carlyle e acendo minhas velas, como Pico de Mirandola¹, diante da imagem de Platão, no santuário dos grandes homens".

Particularmente, acho deveras difícil, senão impossível, imaginar como seria o mundo, hoje, se não tivesse sido moldado, em que pesem suas inúmeras diferenças de ações e de pensamentos, pelas mãos de homens como Alexandre, César, Napoleão, Bismarck, Churchill, de Gaulle, Roosevelt e tantas outras grandes personalidades (incluindo mulheres, convém esclarecer) que já caminharam sobre a face deste planeta, e deixaram suas marcas na história, membros representativos, como diria Emerson, de uma espécie que se encontra sob grave risco de extinção nos dias atuais, se é que já não foi completamente extinta: o Homem Superior. Esta ideia é um anátema nesta era de falsa equidade. Mas convém sempre lembrar: a igualdade humana é, pura e simplesmente, uma mentira, um mito moderno, responsável por fazer derramar verdadeiros rios de sangue na história contemporânea. 

Existem muitas formas válidas e reconhecidas de estudar e compreender os fenômenos históricos. Já citei o marxismo, mas também há o conceito de "longa duração" da Escola dos "Anales", por exemplo. Entretanto, eu ainda fico com Carlyle:

"Porque, conforme eu a considero, a história universal, a história daquilo que o homem tem realizado neste mundo, é, no fundo, a história dos grandes homens que aqui têm laborado. Eles foram os condutores de homens, estes grandes homens, os modeladores, padrões, e, em sentido amplo, criadores de tudo o que a massa geral dos homens imaginou fazer ou atingir; todas as coisas que nós vemos efetuadas no mundo, são, propriamente, o resultado material externo, a realização prática e a incorporação dos pensamentos que habitam nos grandes homens mandados ao mundo: a alma de toda a história universal, pode justamente considerar-se, seria a história destes".

 E, ainda uma vez, Will Durant:

"Não, a verdadeira história do homem não está nos preços e salários, nem em eleições e batalhas, nem no nível de vida do homem comum: está nas duradouras contribuições dos gênios para a soma da civilização e da cultura humana. A história da França não é a história do povo francês, o desenrolar da vidinha de criaturas sem nome que lavraram o solo, fizeram sapatos e roupas, mascatearam artigos (porque estas coisas sempre foram feitas em todos os tempos); a história da França é o relato da ação dos seus homens e mulheres excepcionais, seus inventores, cientistas, homens de Estado, poetas, artistas, músicos, filósofos e santos, e das adições que eles trouxeram à técnica e à sabedoria, às artes e aos costumes, tanto da França como da humanidade. E o mesmo com todos os demais países; a história do mundo é a história dos grandes homens".

Há anos não vejo um grande homem. Nem no Brasil, nem alhures. Há, nestes dias sombrios, apenas homens moral e intelectualmente pequenos, para onde quer que meus olhos apontem, e não sou o único a ter essa amarga e incômoda impressão, mas provavelmente sou um dos pouquíssimos a externá-la, pois não é politicamente aceitável dizer que há homens superiores. Sim, as instituições, principalmente numa democracia, são superiores aos indivíduos, e assim devem permanecer. Mas, ouso perguntar, de que valem grandes instituições quando comandadas por homens pequenos? Instituições pequenas, comandadas por grande homens, tornam-se igualmente grandes e sólidas instituições, mas o contrário nunca acontece. Homens pequenos tudo apequenam, até mesmo as maiores e mais sólidas instituições, e instituições pequenas, comandadas por homens pequenos, geram países pequenos.

Quando anões morais e intelectuais habitam catedrais institucionais, eles não se elevam; eles rebaixam o teto da catedral para que este se ajuste à sua própria pequenez. O resultado é o espetáculo grotesco que assistimos diariamente: o apequenamento sistemático do debate público, transformado em um teatro de sombras para saciar apetites imediatos e vaidades nanicas. O Brasil de hoje é um vívido e triste exemplo desse fenômeno. Basta observar o bestiário, digo, noticiário político nacional, para averiguar esse fato.

É um velho truísmo, mas que convém sempre repetir: grandes homens fazem a história. Homens pequenos apenas a sofrem.

Este pequeno artigo é a minha humilde vela para o altar de Platão.

 ¹E Marsílio Ficino.

Semáforos

Assim que o sinal vermelho se acendia no semáforo, eles imediatamente começavam o espetáculo. Era sempre ali, naquele instante breve em que o tempo se detinha, que eles realmente existiam e o mundo lhes pertencia

Miguel e Luna não tinham uma idade definida, ora pareciam ser extremamente velhos, ora mal tendo acabado de sair da infância. Fosse qual fosse sua idade real, haviam-na irremediavelmente perdido no turbilhão voraz e inexorável dos dias sempre iguais. Ambos acreditavam ser eternamente jovens, embriagados pela névoa de uma fome que nunca cessava, pela adrenalina que lhes provocavam os carros que rugiam impacientes, pela ilusão química que às vezes lhes permitia sonhar com outro mundo.

Os corpos magros, desenhados pelo tempo áspero da rua e do vício, moviam-se com uma estranha graça sob os olhos distraídos dos motoristas. Luna atirava as bolinhas e malabares para o alto, e Miguel, com uma destreza quase ingênua, os colhia de volta, compondo um balé frágil e silencioso. Nos segundos em que durava a performance, eram artistas de um circo invisível, crianças brincando com a gravidade, deuses efêmeros sustentando um infinito cosmos de cores e movimentos. Era sempre o mesmo show, em todos os semáforos. 

Mas a indiferença também fazia parte do espetáculo. Olhares apressados atravessavam suas figuras como se eles fossem de vidro, sem ver o suor na testa, o tremor nos dedos, os olhos marcados pelo cansaço. Às vezes, alguém abaixava o vidro e jogava uma moeda, às vezes apenas desviavam sua visão, como se o simples ato de ignorá-los os apagasse da existência.

Quando a luz verde surgia no semáforo, como um decreto dos deuses mecânicos do asfalto, os carros partiam, levando consigo os resquícios daquela breve atenção. Luna então contava os poucos trocados recolhidos, e Miguel ajeitava a mochila surrada onde guardavam tudo o que possuíam: suas maiores riquezas, além dos malabares, eram um cobertor puído, um isqueiro e uma seringa.

À noite, debaixo do viaduto, o mundo se tornava um universo à parte. Sob a luz amarelada dos postes, o frio infiltrava-se-lhes por entre os ossos, mas era ignorado quando a primeira picada trazia seu êxtase doce e entorpecente. Luna sentava-se no chão, encostada em um dos pilares, e Miguel deitava a cabeça em seu colo. Ela acariciava seus cabelos desgrenhados e sujos com dedos frágeis, sentindo a pulsação lenta de um coração que já não conhecia pressa.

— Um dia a gente vai sair dessa, né? — murmurava ele, os olhos semicerrados, inebriado pelo narcótico.

Luna não respondia de imediato. Olhava para cima, para o céu cortado pelo concreto, tentando encontrar uma estrela, qualquer uma, ou talvez um cometa em que ela pudesse voar. Uma vez, sua mãe lhe disse, os olhos roxos, depois de um dos costumeiros abusos de seu pai, que, se desejasse com força suficiente, alguma coisa boa aconteceria. Mas aquilo já fazia tanto tempo...

Às vezes. sonhava com uma casinha branca, como a da sua infância distante, cercada de árvores e pássaros, ou próxima a uma cachoeira, como uma casa de calendário. Até chegou a tatuá-la no braço, agora coberto de picadas de agulha. Quase nem era mais possível reconhecer sua tatuagem. 

Miguel, por sua vez, nem conseguia compreender o conceito de "casa", ele nunca teve uma, pois seu berço foi a própria rua, e na rua ele sempre viveu, exceto por alguns anos que passou no reformatório. Seu verdadeiro lar era Luna, Luna era todo o seu mundo. 

— Claro que vamos — respondeu ela por fim, sem muita certeza se o dizia para Miguel ou para si mesma.

O silêncio se acomodava entre os dois como um cobertor fino demais para aquecê-los.

Pela manhã, quando os primeiros carros começavam a encher as avenidas, eles já estavam de pé. O corpo pesado, a alma leve, o sangue pedindo mais. Mais uma vez, caminharam até o cruzamento, tomando seus lugares como atores antes da cortina se abrir.

Luna jogou a primeira bolinha para o alto, e Miguel a seguiu com os olhos. Viu-a subir, girar no ar por um instante, hesitante, antes de começar sua queda. Naquele breve momento, Miguel sentiu como se sua própria vida estivesse suspensa ali, flutuando no vácuo, sem saber se voltaria a tocar o chão ou se se perderia no vento.

O farol ficou vermelho. O espetáculo recomeçou. 

Um dia, Luna teve uma overdose. Morreu engasgada no próprio vômito, enquanto Miguel dormia, completamente entorpecido e alcoolizado. Veio o rabecão, policiais entediados tomaram notas enquanto Miguel, subitamente sóbrio, apenas chorava, convulsivamente, e os carros seguiram sem o habitual espetáculo de malabares.

Luna foi sepultada como indigente. No cemitério, apenas Miguel e os coveiros, trocando piadas obscenas e reclamando do clima. Chovia. Miguel ainda ficou um longo tempo, diante da sepultura, debaixo da chuva, depois que tudo acabou.

Na manhã seguinte ao enterro, Miguel foi sozinho ao semáforo. E não saiu da frente dos carros quando o sinal ficou verde.

As Lendas de Lady Revólver

Dizem que Lady Revólver 

nasceu num motel de beira de estrada,

entre os gritos estridentes 

de uma parturiente solitária 

e o ronco estrondoso e gutural 

de um caminhoneiro bêbado.

Outros juram

que era filha de um coronel desertor 

do exército americano

com uma cantora de tangos argentina

que morreu por overdose de barbitúricos.

Falam que matou o primeiro homem 

aos quinze anos,

com um beijo envenenado

e uma lâmina escondida no sutiã: 

um movimento preciso e rápido, 

quase sem sangue, 

e depois a fuga para o vasto mundo,

a bordo de uma motocicleta roubada.

Outros dizem que foi a única sobrevivente

de um massacre numa cidade sem nome, 

esquecida nos grotões do Brasil Profundo,

e que, desde então,

carrega consigo o revólver 

do último jagunço que tombou. 

Há também os que dizem 

que foi bailarina em Marselha,

que dançava sobre o piano 

com uma rosa na boca

e um punhal nos cabelos.

Outros, que foi espiã em Praga,

e que as cicatrizes em seu corpo 

eram códigos secretos 

criptografados a faca.

Contam que ela teve um filho, natimorto,

e o enterrou com as próprias mãos, 

entre as cinzas de um circo incendiado.

Outros contam que jamais pariu seres humanos,

mas vinganças, com dores maiores 

do que em qualquer parto.

Há quem diga que amou um homem cego,

que tocava violoncelo no porão 

de um cassino clandestino, 

e por ele quase se matou, 

quando ele não a amou de volta.

Também dizem que matou 

todos os que ousaram amá-la,

um por um,

de forma tão bela e doce, porém,

que eles sorriam ao expirar em seus braços. 

Lady Revólver, 

a rainha das estradas vicinais,

a matriarca dos corpos inumados,

a cafetina dos condenados,

a santa dos pecadores.

Com um dedo no gatilho

e outro entre as pernas do destino,

ela escreve sua lenda

na pele de cada homem 

que pensa ser o escolhido

e descobre, tarde demais,

que foi só mais um nome

no caderno vermelho

que ela mantém trancado

na última gaveta

do último quarto

do último bordel do fim do mundo.

Mundo Secreto

Para entrar em meu mundo, 

é preciso abandonar a pressa 

e abraçar o silêncio. 

Só assim, a entrada secreta se abre,

como uma porta antiga,

apenas para quem sabe ouvir 

o som da própria alma.

Há corredores de sombra e âmbar,

onde os passos ecoam devagar,

como se o tempo, neles, respirasse

num ritmo próprio, subterrâneo.

Nele, nada real floresce

sob a tirania dos segundos;

a delicadeza precisa de intervalos,

a verdade exige penumbra,

e o desejo, quando nasce,

vem sempre depois da contemplação.

Nos desvãos das salas altas,

o pó repousa sobre livros gastos,

como se guardasse, em silêncio,

os grandes nomes que o mundo esqueceu.

Ali, a luz se parte em diagonais lentas

e as margens das páginas

parecem folhas de inverno.

Há uma mesa onde velhas anotações

ainda conservam o calor de mãos atentas;

a tinta, ligeiramente desbotada,

indica batalhas travadas na solidão gloriosa

de madrugadas carregadas de pensamento.

As janelas, altas e estreitas,

deixam entrar um ar frio

que cheira à madeira e contemplação.

Nos corredores silenciosos,

esculturas rachadas vigiam a noite,

como se esperassem um visitante

capaz de decifrar seus lábios imóveis.

E, ao longe, o rumor do vento

faz vibrar uma porta semicerrada,

sugerindo segredos que preferem

não ser tocados pela luz.

Quem caminha comigo

aprende a ler o que não digo,

o que vibra sob a superfície,

onde o gesto é mais profundo 

do que qualquer palavra.

Meu mundo não se visita,

conquista-se.

E só se abre, inteiro,

àqueles que sabem deter o relógio

e deixar o espírito

amadurecer no fogo lento da reflexão.

A Colmeia

Chamava-se Paulo, embora o nome, com o tempo, tenha se tornado um detalhe supérfluo, um resquício burocrático necessário apenas para folhas de pagamento e registros internos. No cotidiano da companhia, era identificado por um número de matrícula: 47-B. Era assim que surgia nos relatórios, nas escalas, nos avisos afixados em murais assépticos. O nome próprio, outrora portador de memória e singularidade, fora sendo corroído pela repetição mecânica de tarefas que não exigiam identidade, apenas execução.

O edifício onde trabalhava erguia-se como uma colmeia de concreto e vidro, pulsando com a regularidade de um organismo sem alma. Ali dentro, o tempo não se media em horas, mas em metas, prazos e ciclos de produtividade. Não havia manhãs ou tardes, apenas intervalos funcionais entre um comando e outro. A luz artificial dissolvia qualquer vestígio da passagem natural do dia.

No início, Paulo ainda resistia. Levava consigo pequenos sinais de humanidade: um livro na mochila, uma anotação dispersa, um pensamento que escapava à lógica do desempenho. Durante o almoço, observava os colegas. Notava como mastigavam com pressa pressa e sem presença, como se o ato de alimentar-se fosse apenas mais uma função a cumprir. Tentava, então, lembrar-se de algo que o diferenciasse, um gosto pessoal, uma lembrança afetiva, um desejo não mensurável.

Com o passar dos meses, essa resistência começou a falhar.

Os relatórios tornaram-se mais exigentes. Os gerentes passaram a falar em termos de “otimização comportamental”. Pequenas pausas passaram a ser registradas. O silêncio, outrora um espaço de repouso, transformou-se em indício de baixa performance. Conversas paralelas eram desencorajadas; reflexões, desnecessárias; hesitações, quase uma infração.

Paulo, ou melhor, 47-B, adaptou-se.

Deixou de levar livros. As anotações cessaram. Seus pensamentos, antes errantes, passaram a seguir trilhos definidos: tarefa, execução, entrega. Não porque tivesse decidido abandonar a interioridade, mas porque ela se tornou inútil, um gasto de energia sem retorno mensurável.

Certa noite, ao regressar ao seu pequeno apartamento, 47-B percebeu algo que lhe causou uma estranha inquietação: não conseguia recordar o próprio dia. Sabia que havia cumprido suas funções de sempre, o sistema o confirmava, os indicadores estavam dentro do esperado, mas não havia imagens, sensações ou narrativas que pudessem ser resgatadas. O dia existira, mas não fora vivido.

Nos dias seguintes, esse vazio se intensificou.

Começou a notar que também suas emoções haviam se tornado indistintas. Alegria, cansaço, frustração, tudo isso parecia nivelado por uma espécie de anestesia difusa. Não havia sofrimento agudo, mas tampouco qualquer forma de prazer genuíno. Era como se sua vida emocional tivesse sido reduzida a uma linha reta, constante e inexpressiva.

Um episódio, contudo, rompeu brevemente essa monotonia.

Durante uma revisão de desempenho, o diretor de seu departamento, um homem de voz calibrada e gestos mínimos, comentou, com aparente neutralidade, que o índice de eficiência de 47-B havia atingido um patamar “exemplar”. Em seguida, acrescentou que, dadas as circunstâncias, sua função poderia ser parcialmente automatizada nos meses seguintes.

47-B ouviu aquilo sem reação imediata. Apenas assentiu.

Ao sair da sala, porém, algo inesperado ocorreu: um pensamento surgiu, abrupto, quase violento: se posso ser substituído, o que, exatamente, fui até aqui? 

A pergunta não encontrou resposta, ele nunca soube exatamente para quem trabalhava, nem para o quê servia seu trabalho. E, mais inquietante ainda, ela logo perdeu força, como se o próprio sistema interno de 47-B (ou já seria novamente Paulo?) a tivesse considerado improdutiva.

Nos dias que se seguiram, a transição começou. Parte de suas tarefas foi delegada a algoritmos. Restaram-lhe funções residuais, de supervisão mínima. Sua presença tornou-se progressivamente dispensável.

Curiosamente, não houve qualquer revolta de sua parte, apenas perplexidade, quando recebeu a notícia de seu desligamento. 

Agora, sem o trabalho, Paulo, que já não era mais o operador 47-B, deveria, em tese, reencontrar-se a si mesmo. Mas o que encontrou foi um espaço vazio. Não havia hábitos a retomar, nem paixões latentes, nem sequer memórias suficientemente vívidas para servirem de ponto de partida. Aquilo que fora lentamente suprimido ao longo dos anos não retornava por simples ausência de função.

Nos primeiros dias de pretensa liberdade, sentava-se, às vezes, diante da janela, observando o fluxo distante da metrópole cinza. Carros, pessoas, luzes, tudo em movimento contínuo. Sabia, racionalmente, que ali havia vida. Mas essa constatação não produzia qualquer ressonância interior.

Ao deixar o prédio pela última vez, ninguém notou sua saída. Nenhum registro relevante foi feito. O número 47-B logo foi arquivado, substituído, esquecido.

A cidade continuava a funcionar. Paulo já não era mais uma de suas engrenagens, mas não sabia mais o que poderia ser.

1979

O ano era 1979, e a cidade de Barra do Sol parecia viver uma espécie de hesitação permanente, como se não tivesse decidido ainda se pertencia ao passado ou ao que viria depois.

O país atravessava uma transição lenta e ainda ambígua. O regime militar iniciava um processo de abertura gradual, controlada, cuidadosamente administrada, em que a promessa de mudança coexistia com a permanência de estruturas antigas de vigilância e prudência. Nas ruas, isso não se anunciava de forma explícita, mas se percebia em pequenas inflexões: jornais com tons mais soltos, debates políticos voltando a aparecer em espaços antes silenciosos, uma sensação difusa de que algo estava prestes a se deslocar, embora ninguém soubesse exatamente em que direção. A economia oscilava sob o peso da inflação e das incertezas do petróleo, enquanto a juventude urbana começava a absorver, de forma ainda incipiente, sinais culturais vindos de fora: novas sonoridades, novas estéticas, novas formas de desencaixe.

Barra do Sol, por sua vez, era uma cidade litorânea de ritmo próprio. O mar definia tudo, ainda que discretamente: a umidade que corroía as estruturas metálicas, o cheiro salgado que invadia as ruas nas madrugadas, o modo como a luz parecia sempre mais difusa, como se atravessasse uma camada invisível de névoa. Havia um porto de pequenas embarcações pesqueiras, um mercado de peixes que começava a funcionar antes do amanhecer, e uma orla de construções baixas, algumas já marcadas pela corrosão do tempo e da maresia.

O cinema municipal ficava a poucas quadras da praia. À noite, era possível ouvir o som distante das ondas se misturando ao áudio vazado dos filmes. O letreiro de lâmpadas falhava com frequência, e os cartazes nas paredes eram constantemente ondulados pelo vento marítimo. A cidade, nesse ponto, parecia sempre parcialmente apagada, como se o mar, ao mesmo tempo que sustentasse sua vida, também desgastasse sua nitidez.

O grupo de adolescentes se encontrava sempre no mesmo lugar: um terreno vazio atrás do cinema, onde o concreto quebrado deixava crescer capins finos e insistentes. Não havia nada de especial ali, exceto o fato de que ninguém os expulsava. Era um território neutro e, por isso mesmo, perfeito.

Eram cinco.

Havia Miguel, que falava pouco e observava demais, como se o mundo fosse um sistema de sinais ainda não decodificados. Clara, que desenhava rostos em pedaços de papel e depois os esquecia deliberadamente no vento. Renato, que acreditava que tudo no mundo tinha uma estrutura secreta, quase matemática. Lúcia, que ria antes das piadas chegarem ao fim, como se tivesse pressa de não perder nada. E Álvaro, que tinha o estranho hábito de ouvir músicas imaginárias quando não havia som algum.

Não se tratava de amizade no sentido simples. Era algo mais instável, uma convivência de órbita: aproximavam-se e afastavam-se sem nunca colidir de fato.

Às vezes, ficavam horas sem falar. Apenas sentados, observando o cinema do outro lado da rua, com seu letreiro de lâmpadas falhando lentamente. Filmes vinham e iam, mas eles raramente assistiam até o fim. O que os interessava era o intervalo entre o início e o último ato.

O cinema, por sua vez, era um dos poucos espaços em que Barra do Sol ainda mantinha uma relação direta com o mundo exterior. Filmes estrangeiros chegavam com atraso, recortados por censuras residuais, mas ainda assim suficientes para insinuar outras formas de vida. Havia algo de pedagógico involuntário naquele contato: uma janela imperfeita para um mundo que não obedecia às mesmas regras silenciosas do cotidiano local.

Foi Renato quem trouxe a ideia.

— E se a gente gravasse o que está acontecendo aqui? — disse, como se fosse uma conclusão inevitável de uma longa reflexão invisível.

Clara respondeu sem olhar para ele:

— Isso já está acontecendo.

Mas a ideia ficou. Como todas as ideias daquele grupo, não precisava ser aceita para continuar existindo.

Álvaro conseguiu uma câmera emprestada de um primo. Era pesada, instável, com uma fita magnética que parecia sempre prestes a falhar. Não havia edição sofisticada, nem planos cuidadosamente compostos. Apenas tentativas.

E foi assim que começaram a registrar os dias.

O gesto de filmar, naquele contexto histórico, tinha um sentido involuntariamente mais amplo do que eles poderiam compreender. O país ainda não vivia a saturação imagética que viria com as décadas seguintes; registrar algo era, em si, um ato de deslocamento da realidade para um plano de preservação raro, quase solene.

Em Barra do Sol, esse gesto ganhava uma camada adicional: o contraste entre o que era fixo e o que era constantemente dissolvido pelo ambiente marítimo. O mar apagava pegadas na areia em minutos, corroía a madeira, desbotava cores. Filmar, ali, era tentar reter aquilo que o próprio lugar insistia em desfazer.

Nada era explicado. Nada era narrado. A câmera simplesmente permanecia ligada enquanto eles caminhavam, paravam, discutiam frases sem importância ou apenas observavam o horizonte onde o oceano se confundia com o céu em certas tardes de luz branca.

Com o tempo, começaram a perceber algo estranho: quanto mais filmavam, menos certos ficavam de estarem vivendo aquilo de fato. Era como se a presença da câmera deslocasse a experiência para uma camada ligeiramente posterior.

Miguel foi o primeiro a verbalizar isso.

— Parece que a gente já virou lembrança.

Ninguém discordou.

O verão daquele ano foi longo e irregular. Dias muito claros seguidos de tardes em que o vento marítimo carregava areia fina pelas ruas, entrando pelas janelas e deixando tudo com uma textura levemente áspera. Em uma dessas tardes, Lúcia desapareceu por algumas horas sem explicar o motivo. Quando voltou, trazia consigo uma expressão diferente, como se tivesse atravessado uma fronteira invisível.

— Fui até a praia — disse apenas.

Mas ninguém perguntou qual praia, porque em Barra do Sol havia apenas uma continuidade de litoral, sem divisões claras entre pontos nomeados.

Foi também nesse período que começaram a notar pequenas ausências: frases que não eram terminadas, encontros esquecidos, objetos deixados em lugares que ninguém mais reconhecia como seus. O mar parecia colaborar com esse processo, engolindo qualquer tentativa de permanência com sua lógica lenta e indiferente.

Renato dizia que era apenas o tempo se reorganizando.

Clara, no entanto, começou a desenhar menos rostos e mais espaços vazios.

Álvaro parou de ouvir músicas imaginárias.

Um dia, sem aviso, Miguel trouxe a câmera de volta ao terreno atrás do cinema. Colocou-a sobre um bloco de concreto quebrado e ligou-a sem dizer nada.

Os outros chegaram aos poucos.

Ninguém sabia se aquilo era uma despedida ou apenas mais um registro.

Ao fundo, o país seguia seu curso de transição: reformas anunciadas com cautela, discursos oficiais tentando equilibrar controle e abertura, uma sociedade que ainda não sabia explicar plenamente suas próprias mudanças. Mas em Barra do Sol, tudo isso chegava apenas como um ruído distante, filtrado pelo som constante das ondas e pela corrosão lenta do sal.

A câmera permaneceu gravando.

Não havia roteiro, nem resolução, nem revelação. Apenas os cinco ali, juntos sem estarem exatamente juntos, como se o vínculo entre eles tivesse deixado de ser uma decisão para se tornar uma condição atmosférica.

Quando a fita acabou, ninguém percebeu imediatamente.

Foi Lúcia quem notou o silêncio.

— Acho que acabou — disse.

E ninguém perguntou o quê.

Naquele momento, o cinema do outro lado da rua acendeu suas luzes internas, como se chamasse algo que já não estava ali. Ao longe, o mar continuava sua repetição sem memória, avançando e recuando com a mesma indiferença de sempre.

Eles se levantaram um a um.

Não houve promessa de reencontro.

Não houve despedida formal.

Houve apenas o gesto simples de partir.

E, naquele instante preciso de 1979, Barra do Sol continuou existindo sem notar que algo havia sido retirado dela.

Petricor

Pesadas nuvens escuras começam a se formar no céu, lentamente convertendo o dia em noite. O vento ganha força e faz as folhas nas árvores dançarem sob seu sopro decidido. Há um presságio inequívoco de chuva no ar, e isso, de certo modo, me alegra e conforta. Tenho predileção por esse clima. Amo dias chuvosos. Sou particularmente sensível ao petricor, esse aroma terroso que se eleva do solo quando a água o toca. Os estudiosos da mente humana chamam a essa inclinação de pluviofilia.

Estou sentado em minha biblioteca. Em breve, chegará o crepúsculo, e a escuridão, aos poucos, recobrirá os móveis e os livros. Sinto-me imerso numa atmosfera que lembra um romance gótico. É o ambiente ao qual pertenço, ou, ao menos, no qual melhor me reconheço. Nele, encontro a disposição ideal para a leitura, por exemplo, de "História Narrada ao Crepúsculo", de Stefan Zweig; de "O Morro dos Ventos Uivantes", de Emily Brontë; de "Drácula", de Bram Stoker; ou ainda, dos contos de E. T. A. Hoffmann e Edgar Allan Poe, sempre acompanhados por uma xícara generosa de café ou de chá, ao lado de minhas estatuetas e bustos clássicos.

Apesar de não ter sido um dia particularmente extenuante em termos objetivos, minha energia social encontra-se, como de hábito, completamente esgotada. Interações humanas, na maior parte das vezes, produzem em mim um desgaste considerável. São raras as ocasiões em que a sociabilidade se me apresenta como algo espontaneamente desejável. Em geral, o convívio prolongado me conduz a um estado de saturação silenciosa, no qual tudo o que anseio é recolhimento, distância e quietude. Quisera eu ser um urso e viver permanentemente no interior de minha caverna, num inverno eterno. Sou um homem polar. O frio e a chuva são os meus elementos naturais. O mundo exterior só me enfada e exaure. Tenho a alma de um monge sem hábito. Minha biblioteca é meu mosteiro particular. 

Hoje, porém, não há irritação, tampouco impaciência. Pelo contrário: sinto-me estranhamente pacificado comigo mesmo e, de maneira mais ampla, com os demais homens que habitam este pálido e atribulado ponto azul perdido e solitário na periferia do cosmos. É plausível que seja por influência do clima. A chuva tem o dom de apaziguar o meu espírito. Mal posso esperar pelo petricor.

O Anjo de Pedra

Não foi a queda que o condenou, mas a permanência.

Chamava-se Serafiel, ou algo equivalente, pois os nomes angélicos não se acomodam facilmente à linguagem humana. Entre os seus, era tido como discreto: não portava a lâmina das sentenças nem a trombeta dos anúncios. Sua incumbência era outra, mais silenciosa e, por isso mesmo, mais perigosa: vigiar os rostos humanos, captar neles as variações ínfimas que precedem as grandes decisões, mas sem jamais influir no livre arbítrio.

Ele conhecia, portanto, o instante exato em que alguém decide amar.

Foi assim que a viu.

Não houve clarão, nem sinal extraordinário. Ela estava sentada à beira de uma janela, em uma casa modesta, iluminada por uma luz indecisa de fim de tarde. Lia, mas não avançava nas páginas. Seus olhos detinham-se sempre na mesma linha, como se procurassem, na repetição, alguma resposta que o texto não oferecia.

Serafiel percebeu primeiro a hesitação, depois a melancolia, e, por fim, algo que não fazia parte de seu vocabulário funcional: uma espécie de beleza que não se explicava pela ordem, mas pela fratura.

Os anjos não ignoram a beleza; apenas não se detêm nela.

Ele, contudo, deteve-se.

Nos dias seguintes (se é que dias podem ser contados como tais para quem não habita o tempo), Serafiel voltou àquela janela. Observava a mulher mortal em suas pequenas rotinas: o gesto de prender os cabelos, o modo como tocava os objetos com uma leve distração, como se estivesse sempre ligeiramente ausente de si mesma.

Serafiel começou a antecipar seus movimentos. Antes que ela se levantasse, ele já sabia. Antes que suspirasse, ele já pressentia. E, nesse processo de previsão, ocorreu a transgressão decisiva e a mais imperdoável para um anjos: passou a desejar.

Desejar que ela sorrisse.

Desejar que não sofresse.

Desejar, e aqui residia o núcleo de sua falha fundamental, que ela o visse.

Não havia, em sua natureza, qualquer mecanismo para sustentar tal impulso. O amor, para os humanos, é uma força que se equilibra na imperfeição, na incerteza, na reciprocidade possível ou impossível. Para um anjo, cuja essência é alinhada à ordem, amar significava deformar-se.

E ele se deformou, em silêncio.

Primeiro, aproximou-se além do permitido. Sua presença, antes imperceptível, começou a produzir efeitos mínimos: uma corrente de ar inexplicável, uma sensação de ser observada que a fazia voltar o rosto sem saber por quê. Ela não o via, mas, de algum modo, o intuía.

Serafiel, depois, ousou mais.

Em uma noite em que ela chorava, enrodilhada na cama, sem ruído, com aquela contenção desesperada que revela o sofrimento humano mais profundo, Serafiel interveio. Não com palavras, nem com gestos, mas com uma alteração sutil na disposição do mundo: a cortina moveu-se de maneira inesperada, deixando entrar uma brisa mais fresca; a chama de uma vela estabilizou-se; o ambiente tornou-se, por um breve momento, menos hostil.

Ela cessou o choro.

Ergueu o olhar.

E, por um instante, sorriu para o vazio.

Esse instante foi suficiente.

Serafiel não interpretou o sorriso dela como o reflexo de um alívio casual, mas como um reconhecimento de sua presença. Não como coincidência, mas como resposta. O erro dele, afinal de contas, não foi amar; foi supor reciprocidade onde só havia contingência.

A partir daí, sua transformação tornou-se irreversível.

Passou a permanecer ao lado dela continuamente, negligenciando suas funções. O resto do mundo humano deixou de interessá-lo; reduziu-se àquele espaço exíguo onde ela vivia. Sua percepção, antes múltipla, contraiu-se em um único foco. E, com essa contração, veio o peso.

Amar, para um anjo, sinifica fixar-se.

E tudo o que se fixa, endurece.

A mudança não foi abrupta. Primeiro, Serafiel sentiu dificuldade em mover-se entre os planos celestial e terreno, como se a distância entre o céu e a terra tivesse se ampliado. Depois, sua forma, antes fluida, começou a adquirir contornos definidos demais, como se estivesse sendo esculpida por uma força invisível.

Ele não percebeu o perigo.

Na noite decisiva, ela preparava-se para partir. Havia uma mala pequena sobre a cama, roupas dobradas com precisão, uma carta deixada sobre a mesa. Seus gestos eram resolutos, mas carregavam um peso silencioso. Era uma despedida, despedida de um lugar, de uma vida, talvez de alguém.

Serafiel compreendeu, enfim, que ela atravessaria um limiar, e que, ao fazê-lo, sairia de seu alcance.

Foi então que tentou o impossível: manifestar-se.

Concentrou tudo o que restava de sua essência em um único ato: tornar-se visível. Não uma sugestão, não um indício, mas presença plena. Queria que ela o visse, que soubesse, que, diante disso, talvez hesitasse.

Talvez ficasse.

Por um breve segundo, conseguiu.

Ela ergueu o olhar e, ao lado da porta, viu uma figura. Não com nitidez, não com a clareza que se reserva às coisas do mundo, mas o suficiente para que seu rosto se alterasse. Não houve reconhecimento, mas o espanto súbito de quem percebe a presença de algo que não deveria existir.

Serafiel avançou um passo.

E, nesse passo, perdeu tudo.

A materialização exigiu uma densidade que sua natureza angélica substancialmente etérea não podia sustentar. O amor, levado ao extremo de querer ser visto, tornou-se peso absoluto. Sua forma colapsou sobre si mesma, como uma estrutura incapaz de suportar a própria carga.

A carne que nunca tivera não surgiu, como ele esperava; em vez disso, veio a pedra. Rápida, inexorável, definitiva.

Quando ela piscou, e foi apenas o tempo de um piscar, já não havia figura alguma em movimento. No lugar onde antes percebera a existência de uma força inexplicável, havia agora uma estátua.

Uma escultura de um ser alado, com o braço ligeiramente estendido, como se tentasse alcançar alguém que se afastava.

Ela aproximou-se, tocou a superfície fria, percorreu com os dedos as linhas perfeitas do rosto. Não compreendeu. Nenhuma explicação plausível se oferecia. Ainda assim, algo na expressão da estátua, uma tensão angustiada entre súplica e contenção, a fez hesitar por um instante. Apenas um instante.

Depois, recolheu a mão, tomou a mala e atravessou a porta.

Nunca mais voltou.

A estátua permaneceu.

Com o tempo, a casa foi abandonada, vendida, reformada. A peça foi retirada, transferida, catalogada como obra de origem incerta. Especialistas discutiram sua técnica, sua datação, sua escola. Nenhum chegou a uma conclusão satisfatória.

O que os registros não mencionam, e não poderiam jamais fazê-lo, é que a posição da estátua conserva, até hoje, um gesto interrompido.

Um braço que não alcançou.

Um passo que não se completou.

E, inscrito na pedra, algo que não pertence inteiramente à matéria: a persistência de um impulso que já não pode realizar-se.

Se há, ali, algum vestígio de consciência, ela não pensa, não lembra, não espera.

Mas permanece.

Como permanecem certas decisões, não como atos vivos, mas como formas fixas que o tempo já não altera.

O Sorriso

Há sorrisos que marcam como tatuagens de fogo nas paredes do coração.

O sorriso dela não o foi o mais belo que já vi, nem o mais amplo, tampouco o mais espontâneo. Havia nele, entretanto, uma medida exata, como se tivesse sido calculado para mim, e apenas para mim, com uma precisão que me desconcertou desde o primeiro instante. 

Conheci-a numa tarde morna, uma tarde de outono, em que a cidade parecia suspensa num estado de expectativa difusa. A cafeteria estava quase vazia. Escolhi uma mesa ao fundo, mais por hábito do que por necessidade, confesso; sempre me senti mais à vontade quando protegido por paredes, quando posso observar sem ser imediatamente observado. Ela entrou sem pressa, trazendo consigo uma espécie de silêncio que não dependia da ausência de ruído, mas de uma ordem interna, uma sutil economia de movimentos.

Sentou-se duas mesas adiante. Não olhou ao redor. Pediu algo ao garçom com uma voz baixa, firme, e só então, como se obedecesse a um compasso secreto, ergueu os olhos. Foi nesse momento que o sorriso surgiu, atravessando o espaço de tal forma que me alcançou inevitavelmente.

Passei os minutos seguintes tentando recompor uma neutralidade que já não me era possível. Folheei um livro sem ler uma linha sequer. Ela ficou tentando observar o título. Sorriu novamente ao observar que era um volume de Henry Miller. Tirou da bolsa um exemplar de Anaïs Nin. Rimos e retomamos nossos cafés. Observei o movimento da rua através do vidro, mas era como se todas as imagens viessem filtradas por aquele instante inaugural. O sorriso, agora ausente, persistia, em meus olhos, com uma nitidez incômoda, como uma forma luminosa gravada na retina.

Quando nossos olhares novamente se cruzaram, não houve surpresa em seu rosto. Apenas uma confirmação tranquila, quase protocolar, como se estivéssemos retomando uma conversa interrompida há muito tempo. Levantou-se, aproximou-se da minha mesa e perguntou se poderia sentar-se. Assenti com um gesto breve, consciente de que qualquer palavra me trairia.

Conversamos. Ou, ao menos, produzimos algo que externamente poderia ser descrito como conversa. Falamos de coisas comuns: livros, cidades, pequenos episódios que, em outra circunstância, se perderiam na banalidade. No entanto, havia sob cada frase uma tensão subterrânea, como se ambos estivéssemos atentos a algo que não se deixava claramente definir. Eu a observava com a cautela de quem sabe estar diante de um mecanismo delicado, em que qualquer movimento em falso poderia comprometer o todo.

Em certo momento, ela sorriu novamente. Não da mesma forma. Desta vez, havia uma sombra, não de tristeza, mas de conhecimento. Foi então que compreendi, ainda que de maneira incompleta, que aquele primeiro sorriso não fora um acaso. Ele continha, em germe, tudo o que viria depois: a aproximação, o descompasso, a inevitável fissura.

Não nos tornamos amantes, nem mesmo quando fazíamos amor, nem amigos no sentido convencional. O que houve entre nós escapa a essas categorias ordinárias. Encontramo-nos outras vezes, sempre sob o mesmo regime de intensidade recíproca, mas contida. Nunca avançávamos o suficiente para nos perdermos, nem recuávamos a ponto de nos tornarmos indiferentes. Era um equilíbrio instável, sustentado mais por intuição do que por decisão.

E, ainda assim, foi o bastante.

Hoje, passados tantos anos, não mais retenho com precisão o timbre de sua voz, nem o exato contorno de seus gestos. As palavras que trocamos se dissiparam como se jamais tivessem sido ditas. Mas aquele primeiro sorriso permanece intacto em minha memória, não só como lembrança, mas como marca. Há dias em que o sinto com a mesma nitidez de então, como se tivesse sido gravado não no tempo, mas em alguma superfície mais profunda, resistente ao desgaste.

Compreendi, tardiamente, que certas experiências não se destinam a durar no mundo, mas a inscrever-se em nós com uma força que dispensa a simples continuidade. São acontecimentos fechados em si mesmos, cuja função não é prolongar-se, mas alterar a estrutura interna de quem os atravessa.

Os Cadernos de Isadora

O professor Breno de Albuquerque tinha quarenta e oito anos, um apartamento de dois quartos, um dos quais usava como escritório, nos fundos de uma alameda com nome francês, e um gato persa chamado Montaigne. Era celibatário, por destino e por opção. Todas as manhãs, às sete em ponto, tomava café preto sem açúcar e folheava lentamente os jornais, como se procurasse não exatamente notícias, mas sinais de que ainda havia alguma ordem no mundo. Não havia, era sempre o mesmo caos de sempre. A humanidade não aprende com seus próprios erros. A marcha da insensatez continua em pleno movimento. 

Ministrava Filosofia Antiga na Universidade Estadual. Sempre o mesmo ritual: sapato bem engraxado, paletó escuro, óculos na ponta do nariz e uma pilha de anotações manuscritas. Tinha a voz grave e lenta, e falava de Platão como quem fala de um velho amigo morto. Seus alunos o temiam e o admiravam, ao mesmo tempo, como se ele fosse um monge desiludido que, por desencanto com o mosteiro, continuava lecionando.

Foi numa manhã qualquer, dessas comuns, que começam cinzentas e sem presságios, que ela entrou. O nome constava na chamada: Isadora Campelo, 20 anos, estudante de Letras, que escolheu seu curso como disciplina optativa. Sentou-se à esquerda, perto da janela. Vestia-se com um desleixo encantador: blusas largas, cabelos mal presos, uma gargantilha com uma pedra azul e olhos da cor da noite, de um negror profundo e voraz. Havia algo diferente naqueles olhos. Não eram exatamente bonitos. Eram atentos. E atentos àquilo que Breno mais temia: ele mesmo.

Ao longo do semestre, ela começou a chegar antes, a sentar-se cada vez mais perto de sua mesa. Fazia perguntas certeiras, sublinhava frases em cadernos de capa preta, que ela carregava como pergaminhos sagrados, e, por vezes, o observava em silêncio, como quem lê um livro difícil. Certo dia, após uma aula sobre o "Banquete", ela se aproximou e lhe disse:

— O senhor parece triste quando fala de amor.

Ele sorriu, quase sem sorrir. Respondeu algo trivial. Mas a frase ficou, como uma rachadura invisível numa taça de cristal.

Naquele dia, já em casa, ele se contemplou no espelho: as rugas em torno de seus olhos, os vincos em seu rosto, os cabelos e a barba grisalhos não permitiam autoenganos: ele estava velho. Não pôde deixar de sentir, consigo, que sua senilidade incipiente era praticamente uma ofensa à juventude vibrante e leve de Isadora. Nessa noite, nem mesmo Marco Aurélio pôde curá-lo de sua tristeza.

Começou, nos dias seguintes, a reparar em suas caligrafias nos trabalhos: letras firmes, com pausas elegantes; suas escolhas de leitura: Clarice, Bataille, Rilke, Balzac, Flaubert... E uma vez, num debate, ela citou Simone Weil como quem fala da chuva, numa pausa do trabalho.

O amor não surgiu como paixão súbita. Surgiu como uma perturbação no ar. Uma presença que se impunha pela delicadeza. Breno não se apaixonou por Isadora. Apaixonou-se pela imagem que ela despertava: a juventude inteligente, a mulher que pensa, que lê, que ouve, que sabe apreciar e discorrer sobre a beleza. Ela era, ao mesmo tempo, lembrança e promessa, um perfume de um tempo perdido.

Começou a escrever sobre ela em seu diário, como fazia nos tempos de juventude, sobre outros amores, há muito passados:

“Hoje Isadora usava um casaco cinza. Tossiu durante a aula. Anotou cada palavra que eu disse sobre Anaximandro. Eu me senti ridículo, como um velho trêmulo tentando parecer firme.”

Nunca a tocou. Nunca lhe escreveu nada que não fosse em papel timbrado. Mas, aos poucos, Isadora tornou-se o centro de seus dias. Um centro invisível. Um sol que não aquecia, mas doía.

No fim do semestre, ela entregou o trabalho final com um bilhete dobrado dentro:

“Obrigada pelas aulas! O senhor me ensinou muito mais do que filosofia. Às vezes, eu o olhava e pensava: deve ser muito solitário viver com tanto silêncio por dentro.”

Breno leu aquilo como quem escuta um sino distante em meio à neblina. Nunca respondeu.

No ano seguinte, ela trocou de curso, mudou de cidade, e sumiu. Ele soube, por um colega, que ela estava estudando Teoria da Literatura na Europa e escrevia um livro de contos.

Breno ainda dá aulas. Ainda veste paletós escuros. Ainda escreve em cadernos de couro. Às vezes, ao passar por jovens de olhos atentos, pensa: E se ela voltasse? Mas não voltam. Ninguém volta. E tudo que resta são os cadernos, as lembranças, e uma leve ardência na garganta, como se tivesse lido demais e amado de menos.

Seu gato, Montaigne, envelheceu. O jornal continua a chegar às sete. E ele, sentado à mesma mesa, ainda não procura notícias, mas sinais. Sinais de que aquilo que viveu com Isadora não foi imaginação. 

Foi amor. Impossível, é claro, como todo amor verdadeiro.

O Último Duelo de Musashi

O vento daquela manhã parecia não trazer presságios, e isso, para um homem como Musashi, já era em si um presságio. O mundo, pelo contrário, parecia suspenso, como se até os pássaros hesitassem em cortar o céu. 

A ilha era pequena, áspera, feita de pedra e silêncio. Ali, onde a terra se encerrava abruptamente no mar, ele aguardava.

Sentado sobre uma rocha lisa, Musashi não meditava. Já não havia o que ordenar no espírito. Sua mente, outrora um campo de estratégias, tornara-se um lago imóvel. Observava apenas o ritmo das ondas, que avançavam e recuavam como um exército antigo, condenado a uma guerra sem vitória.

O remo ainda repousava em suas mãos. Fora com ele que esculpira, durante a travessia, a lâmina improvisada que agora repousava ao seu lado. Madeira rude, sem ornamentos, sem nome. Como tudo o que, ao final, permanece.

O adversário já o esperava na outra extremidade da praia.

Vestia-se com rigor, cada detalhe refletindo disciplina e linhagem. Sua espada, longa e elegante, parecia absorver a luz da manhã. Era jovem, ainda que seus olhos carregassem uma determinação endurecida. Não havia ali dúvida, apenas a convicção de que aquele encontro definiria sua existência.

Musashi levantou-se com a lentidão de quem já não precisa provar nada. Caminhou sem pressa. Seus passos não marcavam a areia, ou, ao menos, não registravam memória de seus passos.

Musashi e seu desafiante pararam a alguns metros um do outro.

O jovem oponente deslizou o pé direito à frente, adotando o chūdan-no-kamae, a guarda média, com a ponta da lâmina alinhada à garganta de Musashi. Era a postura do equilíbrio, da ameaça constante.

Musashi, em contraste, não assumiu forma reconhecível. Sua empunhadura era solta, quase displicente, o remo inclinado de maneira irregular, uma anti-guarda, que recusava a previsibilidade das escolas de espadachins.

— Chegastes tarde — disse o jovem, a voz firme.

— Cheguei quando era necessário.

Silêncio, somente entrecortado pelo murmúrio indiferente das ondas do mar.

Sem novo aviso, o jovem avançou sobre Musashi, com um passo deslizante, um okuri-ashi, reduzindo a distância com economia absoluta de movimentos. A lâmina desceu num corte vertical preciso, um shōmen-uchi, dirigido ao topo do crânio.

Musashi não o bloqueou. Deslocou-se, lateralmente, num breve tai sabaki, deixando o golpe passar por um espaço que não mais ocupava. Ao mesmo tempo, ergueu o remo num arco oblíquo, interceptando a trajetória da espada com o mínimo contato necessário. Não era simples defesa, mas perturbação do eixo do adversário.

O jovem girou o punho, transformando o ataque num corte diagonal, um kesa-giri, mirando o ombro e o tronco de Musashi. A sequência era ortodoxa, impecável. Cada gesto encadeava-se ao próximo com rigor quase ritual.

Musashi respondeu com irregularidade.

Avançou meio passo, quebrando a distância adequada, o maai, e invadindo o espaço do oponente. Sua arma de madeira pressionou a base da lâmina adversária, desviando-a de sua linha. Com a mão livre, tocou o antebraço do jovem, não para agarrá-lo, mas para testar o fluxo de sua força.

Era um instante de leitura.

O jovem recuou rapidamente, restabelecendo o chūdan-no-kamae. Seus olhos agora denunciavam um leve desconcerto. A técnica permanecia intacta; a compreensão, não.

Atacou novamente, desta vez com um golpe lateral, um yokomen-uchi, buscando surpreender Musashi pela mudança de ângulo. O corte veio veloz, acompanhado de um avanço mais agressivo.

Musashi recuou um passo apenas, somente o suficiente para manter o fio fora de alcance. Então, num movimento quase imperceptível, avançou no tempo do adversário, o que, nas escolas, se chamaria de tomar o sen no sen: agir no instante em que o ataque nasce.

O remo descreveu um arco curto e seco.

Não houve troca prolongada. Não houve sequência.

O impacto ocorreu antes que o jovem pudesse concluir o gesto. O ponto de contato não foi a lâmina, mas a linha desprotegida entre o pescoço e o ombro, uma abertura que só se revela quando a intenção antecede a execução.

O som foi opaco. Não metálico, mas orgânico.

O jovem ainda manteve a postura por um instante, como se o corpo resistisse a admitir o desfecho. A espada vacilou. Seus dedos perderam a tensão.

Musashi já estava atrás dele.

A queda foi simples. Sem drama, sem gesto final. Como uma estrutura cuja base fora removida.

O vento, enfim, voltou.

Musashi permaneceu imóvel. O combate, em sua duração real, não ultrapassara alguns segundos. Mas, em outro plano, parecera já resolvido desde o primeiro olhar.

Aproximou-se do corpo. Fitou o rosto do jovem, agora livre da rigidez que o sustentara.

— Dominastes a forma — disse, em voz baixa. — Mas não o intervalo entre as formas.

Endireitou-se.

Durante toda a vida, aperfeiçoara técnicas, explorara posturas, compreendera ritmos. Dominara o maai, o zanshin, aquela atenção residual que permanece após o golpe, e o uso simultâneo de duas lâminas, o nitō-ryū. Contudo, ali, diante do desfecho inevitável, percebia que tudo isso fora apenas um meio.

O fim era outro.

Caminhou até o mar. Lavou as mãos lentamente, para limpar não apenas o sangue, mas sua lógica inteira. O sal ardia nas fissuras de sua pele, marcas de anos de disciplina, de repetição, de confronto.

Permaneceu em silêncio.

A técnica, levada ao limite, dissolvia-se em ausência de técnica. O combate, compreendido em profundidade, anulava sua própria necessidade.

Musashi ergueu-se.

Não recolheu a arma. Não corrigiu a postura. Não levou consigo qualquer vestígio daquele encontro.

Ao voltar-se para a embarcação, já não havia nele um espadachim em vigília, mas algo mais raro: um homem para quem o duelo perdera o sentido.

Na areia, ficaram o remo talhado e a lâmina caída, símbolos de duas ordens distintas, ambas agora ultrapassadas.

O mar continuava a bramir.

E, pela primeira vez, Musashi não tinha inimigo algum a enfrentar.