Phillip Seymour Hoffman (1967-2014)

Sinto como se um véu de profunda tristeza e melancolia tivesse descido sobre o mundo, agora que leio, consternado, e ainda incrédulo, a devastadora e acabrunhante notícia do súbito e estúpido falecimento do magnífico e inigualável Phillip Seymour Hoffman, ganhador do Oscar de Melhor Ator, em 2005, por sua nada menos do que brilhante e verdadeiramente inesquecível atuação no filme "Capote", de Bennett Miller, atuação superada apenas, em minha modesta opinião, pelo seu magistral e emocionante desempenho no belíssimo "Com Amor, Liza" (2002), de Todd Louiso. 

Informações preliminares dão conta de que seu corpo foi encontrado na banheira do apartamento em que morava, em Greenwich Village, Nova York. Afirmam fontes anônimas que com uma agulha espetada no braço. Segundo um famoso tablóide norte-americano, a causa da morte teria sido overdose, possivelmente de heroína. O ator, certa vez, reconheceu, publicamente, ter problemas com substâncias ilícitas, e teria sido internado em maio passado em uma clínica de reabilitação para dependentes dessa mesma droga. 

A ser verdade, Phillip seria então a mais nova vítima de talento a ter sua vida aniquilada pelas fleurs du mal baudelairianas, mais uma entre tantas outras que nos deixaram tão precocemente e de forma tão abrupta e inexplicável, como Elis Regina, Jimi Hendrix, Jim Morrison, River Phoenix, Heath Ledger, Amy Winehouse, e tantos, tantos outros... A contagem seria longa e pesarosa, efetuá-la seria o mesmo que contar os corpos espalhados sobre um campo de batalha encharcado de sangue, atividade que, além de inútil - pois que é a guerra, senão o mais inútil dos fenômenos humanos? - é propícia somente aos que têm estômagos fortes. Não é o meu caso, já que sofro de dispepsia.
Por ora, limitemo-nos a lamentar esta perda imensurável, e ponhamo-nos a rever suas representações primorosas. É o que vou fazer. Trago o "Capote" comigo.        

     

Terrores Noturnos

 Henry Fuseli

Para início de conversa, amado leitor, deixemos de firulas desnecessárias, permita-me ser franco e confessar, com a máxima clareza, e sem maiores delongas, que meu infértil e paupérrimo cérebro encontra-se, no presente momento, completamente desprovido de ideias ou pensamentos verdadeiramente dignos de serem expressos por meio de palavras escritas. Mesmo assim, não sei que espécie de sorrateiro e perseverante demônio grafomaníaco agora toma conta de meu ser e me obriga, com mão de ferro e a espada em riste, a escrever, mesmo sem ter nada de realmente útil ou valioso para transmitir através destas linhas. Talvez o mesmo que Faulkner dizia apoderar-se de si no momento da redação de suas obras magistrais ou talvez um primo distante daquele que acompanhava Sócrates em seu diálogos em plagas atenienses. Demasiada presunção? Pode ser. A modéstia nunca esteve entre minhas maiores virtudes.   
A razão principal, senão a única, da súbita e avassaladora esterilidade intelectual e criativa que assola e deprime minha mente nesta terrivelmente cálida e assustadoramente vazia madrugada curitibana é, indubitavelmente, o estrondo verdadeiramente apocalíptico - para dizer o mínimo - que há cerca de duas horas, aproximadamente, abateu-se sobre o telhado de minha casa e provocou meu imediato e inapelável despertar, como que através de um choque de alta intensidade, provavelmente semelhante àquele que Jonathan Noel sentiu no quarto de hotel em que se refugiou da pomba que outrora tanto terror lhe provocara em Paris.
Mas o que produziu tamanho barulho, tão inexoravelmente ensurdecedor e enregelante? Um gato notívago, de colossais e apocalípticas proporções, em uma corrida desabalada e implacável em busca de alimento nos desvãos sombrios e tétricos dos quintais cobertos com a densa, mas não de todo impenetrável, capa da escuridão noturna da vampiresca e daltônica capital da Província das Araucárias, sendo tal alimento, talvez um rato desagradavelmente brincalhão, portador dos genes do gigantismo? Um duende intrépido que decidiu escapar da imperiosa e imutável lei do anonimato coletivo que por séculos  garantiu a sobrevivência e a perpetuação de sua microssociedade utópica e correr pelo mundo hostil dos seres humanos em busca de quixotescas aventuras e felicidade autêntica? (Se acaso a encontrar, favor avisar o autor deste blogue.) Um alienígena curioso, talvez oriundo dos confins de Zeta Reticuli, provavelmente integrante do mesmo grupo que abduziu o casal Hill, encarregado de realizar uma profunda e minunciosa investigação sobre o paradeiro atual de seus irmãos perdidos em Rosswel e Varginha, com uma breve escala em Curitiba? (Aliás, quem ignora que nossa célebre Loira Fantasma, terror dos taxistas e pedestres insones da capital paranaense nada mais é do que uma criatura extraterrestre exilada de Sirius, perenemente a ocultar-se, de modo assaz ignóbil, sob o hábil disfarce de uma entidade sobrenatural apenas para escapar da perseguição implacável dos Homens de Preto e limitar-se a ficar na mira apenas dos parapsicólogos autodidatas e discípulos do padre Quevedo, infinitamente mais inofensivos e condescendentes do que os agentes yankees, pois o ceticismo absoluto do ilustre sacerdote é justamente a maior proteção que ela poderia obter?) Ou terá sido o tropel furioso e insano de exércitos inumeráveis de berserkers rumo ao Ragnarök, seguidos por uma multidão de valkyrjas em uma cavalgada frenética em busca dos corpos dos guerreiros nórdicos mortos em batalha no crepúsculo dos deuses?  
Ou, falando de modo mais prosaico: seria algum ladrão tentando invadir minha residência?
A simples menção de tal possibilidade põe-me em pânico.
Em suma: ignoro a causa imediata e correta do lúgubre som que ocasionou meu despertar, apenas sei que ele afastou de meus olhos, para milhares de quilômetros de distância, sem deixar sequer um mínimo vestígio de sua presença, o solícito e benfazejo Morfeu, deus do sono, generosa entidade mítica que através dos milênios, concede aos homens a mais preciosa dádiva que pode existir sobre este pequeno e atribulado grão de poeira cósmica azul que ora habitamos: a faculdade de esquecer, ao menos por algumas breves horas, ainda que pelo simples espaço de uma noite, a sordidez, a frieza e a brutalidade do mundo com que somos diariamente obrigados a conviver, quando em vigília. Lá se foi ela, a bondosa deidade que até há poucos instantes tão encantadoramente me embalava em seus braços tépidos e suaves, diferentes dos braços frios e pétreos de seu irmão gêmeo, a morte, com o qual não tenho simplesmente o menor desejo de entrar em contato tão cedo.
Em outras e mais claras palavras: o misterioso estrondo tornou-me, sem apelação, ou a menor chance de defesa, angustiado e triste prisioneiro da insônia, o inflexível e tirânico carcereiro dos amantes desenganados e dos poetas notívagos.
Por muito tempo, padeci de insônia crônica, fruto de pesadelos recorrentes que me atormentavam o sono e tornavam extremamente longas e penosas minhas noites, a ponto de, muitas vezes, assim que percebia estar o sono a aproximar-se, o medo de um novo pesadelo já me tomar de assalto, impedindo-me de dormir e angustiando-me profundamente. Não possuo grandes habilidades descritivas, portanto só posso dar aqui uma vaga ideia de como eram tais pesadelos, dizendo ao leitor que eram como que uma espécie de perturbadora, incongruente e diabólica mistura das telas de Fuseli e H. R. Giger com as de Zdzislaw Beksinski e Edvard Munch, com uma leve pitada de Goya.
Este último dizia que o sono da razão produz monstros. No meu caso, a privação de sono é que os trouxe das trevas para atormentar meus pensamentos. 

H. R. Giger

Ao acordar com o barulho, levei uma verdadeira infinidade de tempo para tomar plena consciência da realidade ao meu redor. Meu coração batia tão descompassada e violentamente que por um momento, julguei estar quase às portas do além-túmulo. Meus olhos arregalados e impacientes esquadrinharam minunciosamente até o mais ínfimo detalhe de meu quarto, na esperança de encontrar algum sinal, por mais vago e superficial que aparentasse ser, que pudesse fornecer-me qualquer indicação minimamente clara sobre o que provocou o cataclísmico ruído que, fosse eu um pecador impenitente e não um trabalhador honrado e consciencioso, com o espírito repleto de amor pela nossa melancólica humanidade e fé no trabalho, na igreja e nas instituições de nosso glorioso país, far-me-ia sucumbir de vez perante as garras demoníacas do medo.
Nada de estranho ou fora do comum em toda a quase infinita extensão de meus aposentos palacianos. Tudo na mais perfeita ordem e na mais santa paz.
Para concluir minha busca, abri meu velho e já bastante empoeirado baú de memórias e vi que todos meus esqueletos continuavam perfeitamente acomodados lá dentro, junto dos últimos pedaços que restavam de meu coração dilacerado. Separadas em compartimentos estanques, marcadas por etiquetas correspondentes a cada fase de minha vida, lá estavam as camadas de identidade que fui perdendo ao longo dos anos, para hoje estar em carne viva, aqui, diante do leitor. Pois os seres humanos são como laranjas que o tempo e o mundo vão se encarregando de descascar, camada por camada, até não sobrar mais do que a essência última de nosso ser, o mais secreto rincão de nossa alma, legando as cascas que se perderam pelo caminho, aos vermes soberanos, os últimos que triunfarão quando não formos mais do que carne morta. 
Lá estava, recuperando-se de sua asma crônica, o menino franzino, cabisbaixo e sempre doentio que passou um terço de sua infância confinado em hospitais; em outro compartimento, o adolescente casmurro e extremamente frágil que era o alvo preferencial da chacota de seus colegas e do escárnio cruel da primeira garota que lhe despertou a chama agridoce do amor; em outro compartimento, ainda, este com uma data mais recente, o aspirante a ator que fez do palco um prolongamento de sua existência, e que, à exemplo de Ícaro, tentou alcançar o céu com asas de cera e despencou das nuvens na mais triste, sombria e miserável realidade; todos atendendo pelo mesmo nome mas com personalidades totalmente distintas e até mesmo antagônicas - obra do tempo e dos homens.
Voltei-me para o espelho e contemplei, longa e fixamente, a face amarga e envelhecida que se apresentava de maneira assaz impudica, quase pornográfica, ao meu olhar perplexo. Tal como na célebre canção dos Titãs, não consegui reconhecer o semblante monstruoso que via diante de mim. Séculos se passaram enquanto minhas pálpebras permaneciam cerradas. Recuei alguns passos e não consegui articular eficazmente as idéias, assaz confusas e indiscerníveis, que se embaralhavam em minha mente obtusa. Não podia crer que aquele fosse meu rosto real: uma pálida máscara de tristeza e dor, por onde a vida passou como um furacão, sem deixar nada em pé. Escombros sobre escombros, nada mais.

Zdzislaw Beksinski

- Deve ser o efeito da privação de sono - pensei comigo - Se eu voltar a dormir, esta sensação de total isolamento e desolação passará e poderei voltar a sorrir como antes.
Com esse intuito, voltei para a cama e fechei fortemente os olhos. Tentei contar carneirinhos mas eles não queriam atender ao meu chamado e não pulavam a cerca. Pelo contrário, ficavam a pastar no campo alheio, sem notar minha presença. Nem mesmo um lobo por perto para movimentar um pouco as coisas.
Bem se vê que a solução matemática estava longe de poder ser aplicada ao meu problema. Nunca fui muito bom com números - confissão fatal para quem trabalha na minha área (finanças).
Virava-me de um lado para outro e o sono não vinha. o relógio parecia zombar de meu esforço inútil, com o ritmo impassível de seus ponteiros. Cada segundo sentia-me como se uma navalha em brasa estivesse a rasgar minha carne e dedos de ferro triturassem meus ossos.

Edvard Munch

- Basta! - bradei, exasperado - Não vou mais tentar adormecer. Vou escrever um pouco para ver se me acalmo.
Levantei-me e sentei-me em frente ao computador para exorcizar meus demônios através da escrita. Antes porém, à cata de inspiração, murmurei em um tom quase inaudível alguns versos do heterônimo pessoano Álvaro de Campos:

"Não durmo. Não durmo. Não durmo.
Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!
Que grande sono em tudo exceto no poder dormir!"

Diz o imperador Adriano em sua longa e sábia missiva a Marco Aurélio (na verdade, a autoria é de Marguerite Yourcenar, mas gosto de imaginar que seu autor é o próprio imperador Adriano, tamanha a profundidade e também a destreza com que Marguerite conseguiu penetrar na mentalidade e na alma de uma das maiores figuras da história universal) : "Que é nossa insônia senão a obstinação maníaca de nossa inteligência em manufaturar pensamentos e formular uma série de silogismos, raciocínios e definições que lhe são próprios? Ou ainda a a recusa em abdicar em favor da divina estupidez dos olhos fechados ou da sensata loucura dos sonhos? O homem que não dorme (...) recusa-se mais ou menos conscientemente a confiar no fluxo das coisas."
Montaigne, em certo trecho de seus "Ensaios" enumerou uma série de exemplos de grandes personagens históricos que, ao contrário de mim nesta noite enigmática, entregaram-se completamente ao sono em circunstâncias as mais inapropriadas e fatídicas e cita Catão como um modelo ímpar de coragem e abnegação, pois não se permitiu dominar pelos tentáculos vorazes da insônia, mesmo estando sua vida sob sério risco.
Proust, ao contrário de Catão, um grande notívago, sofria em sua infância sempre um colossal martírio por ser diariamente obrigado a dormir cedo sem estar com sono. A passagem de "O Caminho de Swann" em que ele relata pormenorizadamente e com uma linguagem verdadeiramente sublime, cada etapa do complexo ritual psicológico que envolvia seu adormecer e a lenta penetração do sono em seus olhos é uma das mais preciosas e cintilantes jóias da literatura universal, sobretudo quando narra com cores vívidas e cativantes, o momento em que prorrompeu em lágrimas nos braços de sua mãe, em uma noite de insônia. Dele são estas palavras: "O sono é como uma outra casa que poderíamos ter, e onde, deixando a nossa, iríamos dormir".
- Mas qual é o real propósito deste artigo, Marcos? - o leitor pergunta, impaciente - Por acaso, pretende me fazer perder meu precioso tempo falando sobre sua insônia e não me deixar dormir com toda essa conversa fiada? Pois saiba que se você não está com sono, eu estou. Termine logo este texto e volte para a cama!
Pois eu respondo, e com maior polidez do que o brutal leitor que agora me interpelou: estas palavras são apenas um meio de passar o tempo, enquanto Morfeu não volta para fechar novamente minhas pálpebras, um meio que encontrei para matar o tempo enquanto ele não me enterra, mas... Espere! Ei-lo aqui de novo em minha presença, já começo a sentir de novo a moleza no corpo típica do gradual e profundo adormecimento que me é peculiar, e principio a dar meus primeiros bocejos. Viva! Vou colocar um ponto final neste artigo e finalmente me entregar ao sono que agora retorna, e dar o meu mergulho na eternidade, como diria Coelho Neto. Preciso trabalhar amanhã e contribuir com meu pequeno e suado quinhão, para o pleno funcionamento da impessoal e desumana roda do capitalismo internacional, e estar perfeitamente alerta, para servir com civilidade e diligência, o onipotente e temível Cliente, essa obscura e intolerante força motriz do comércio e arcanjo indômito do Deus Lucro.
Mas antes permita-me citar ainda uma outra frase de Adriano que vem bem a calhar neste instante: "(...) o sono mais perfeito é necessariamente um complemento do amor: repouso tranqüilo, refletido sobre dois corpos".
E para comprovar esta teoria, lá está minha amada, esperando-me, para juntos repousarmos, tranquilamente.
 

Francisco Goya

Boa noite, leitor.

Meninos e Meninas

Edvard Munch

Há um ano, o país chora. Chora pela perda estúpida e completamente desprovida de sentido de tantas jovens e exuberantes vidas, vidas que ainda estavam no pleno desabrochar de suas potencialidades, vidas de meninos e meninas ainda na flor da idade, meninos e meninas que tanto prometiam e tanto sonhos acalentavam, vidas que foram tão brutal e prematuramente ceifadas, não apenas pelo fogo e pela fumaça negra que se alastraram pelo trágico antro de morte que se tornou a boate Kiss, de Santa Maria, mas, sobretudo, pela incúria manifesta não somente dos proprietários do estabelecimento que o projetaram sem as condições de segurança adequadas para comportar grande acúmulo de pessoas (a pecar, principalmente, pela ausência de portas de emergência em número suficiente para evacuar as vítimas do incêndio quando ele começou); mas também dos órgãos de fiscalização do poder público que parecem, no caso em questão, e como já é a norma no Brasil, não ter feito seu trabalho da forma correta e a tempo de evitar essa tragédia de tão graves e impactantes proporções; dos seguranças da boate que retardaram a saída dos que estavam lá dentro quando da eclosão das chamas, por conta do não-pagamento da consumação; e dos integrantes da banda gauchesca que resolveram fazer pirotecnia em um local que não era o mais correto para fazê-la.

Mas, embora seja perfeitamente natural e legítimo que as famílias enlutadas e aqueles que as apoiam e consolam nesse momento de imensa dor e de pesarosa celebração da memória de seus entes queridos, procurem a quem culpar para assim minorar seu sofrimento e fazer justiça pelo incomensurável dano que lhes foi causado, este momento em que o pesar reina, soberano, não é o mais adequado para fazê-lo. Primeiro é preciso investigar profundamente o que de fato aconteceu naquele local, de forma racional e lúcida, para que não pairem dúvidas sobre o assunto e os verdadeiros culpados, sejam eles quais forem, sejam exemplarmente punidos, na forma da lei. Não façamos justiçamento, mas verdadeira justiça.

De qualquer forma, o ponto crucial sobre que temos de nos debruçar agora é o apoio e a solidariedade que devemos todos prestar aos que estão a sofrer com esta perda irreparável, mesmo já tendo passado um ano depois daquele trágico dia. Que nossas orações os confortem e que Deus lhes dê forças para suportar tamanho fardo.

  

       

Pátria sem Chuteiras

A propósito da recente controvérsia provocada no meio esportivo mundial pela notícia do suposto desvio de dinheiro ocorrido quando da contratação de Neymar para atuar no Barcelona, notícia esta que teria ocasionado, segundo referem folhas catalãs, a demissão do próprio presidente do clube espanhol, o senhor Sandro Rosell, nada tenho para dizer, já que nada entendo de futebol, muito menos de finanças, e menos ainda de leis, sobretudo espanholas - aliás, da Espanha pouco mais sei e conheço do que o que há escrito nas gloriosas páginas de Cervantes e nas movimentadas e idílicas cenas de Lope de Vega, e talvez, se cavar fundo nos surrados alforjes de minha memória, um ou outro verso de algum poeta da terra, como estes de Garcia Lorca: 

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte .

El aire es inmortal. La piedra inerte
Ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

(Etc., etc., etc.)
 

Mas, sem embargo de minha colossal e já proverbial ignorância sobre os temas supracitados, uma ou duas palavras creio que não será de todo descabido escrever sobre este curioso episódio.
A primeira palavra diz respeito à fabulosa, estratosférica quantia de 120 milhões de reais que, segundo afirmam as mesmas folhas catalãs, teriam sido mascarados durante as negociações para a compra de Neymar, e pagos como comissão a seu pai: fiquei um pouco confuso com esta informação, talvez por falta de maior clareza no modo como foi relatada, ou de neurônios em meu cérebro, porque - isto segundo o que penso haver compreendido do que li a respeito - o agora ex-presidente do Barcelona está sendo acusado de desviar para si, justamente os mesmos 120 milhões de reais, utilizando-se para tal, do mistério e de certa aura conspiratória que, desde o princípio, marcaram os trâmites da ida de Neymar para a Espanha. Trata-se do mesmo dinheiro com todos os zeros à direita? Ou são valores distintos? Questão para averiguação posterior.  

Mas leio agora que o valor da comissão de Neymar Pai pode ter sido ainda maior. Que imbróglio! Quem poderá deslindá-lo? 

Por esta bem pode ver o leitor a enormidade de minha ignorância.

Ainda segundo as ditas publicações, Neymar teria sido comprado por um valor substancialmente superior ao que foi oficialmente divulgado por ocasião de sua contratação. Superior até mesmo ao pago por Messi, várias vezes consecutivas eleito o melhor jogador do mundo.

Um minuto de silêncio para a consternação do leitor.

A ser verdade o que se cogita sobre os contratos secretos de Neymar, sobretudo no que diz respeito a comissão paga a seu pai, bem podemos dizer que nada disto é novo em plagas brasileiras, embora seja, como é de praxe em países minimamente civilizados, objeto de imenso escândalo em solo europeu.

Afinal, por aqui, de praxe é sempre pagar um valor a mais do que o oficial, por tudo, desde um saco de cimento para a construção de uma escola (ainda se constroem escolas no Brasil, ou apenas estádios?) até um quilo de açúcar para a alimentação dos detentos do sistema carcerário. Os estrangeiros que pretendem fazer negócios em nossos tristes trópicos, a primeira coisa que aprendem - às vezes, a duras penas - é que a propina é a mola mestra, a força motriz de nossa economia, ela é que faz com que as coisas andem - verdade é que muitas vezes faz com que permaneçam inertes.

Sem a boa e velha propina nossa de cada dia, a indústria nacional talvez nem existisse.
A primeira propina já veio a bordo da nau de Cabral - pois o que era o escambo praticado com os ingênuos silvícolas, senão uma forma de propina em troca da escravização de suas almas? Cá ela aportou junto com os colonizadores, cá ela ficou depois que eles partiram, aclimatou-se, viveu uma vida longa e próspera, e deixou numerosa e ainda mais próspera descendência, até hoje indissoluvelmente ligada ao organismo estatal, como uma solitária a um intestino doente.
A segunda palavra versa sobre a renúncia do presidente do Barcelona.
Com efeito, surpreendeu-me esta notícia pelo que ela tem de inusitado, e deveras extraordinário, para olhos que se acostumaram a ver, em plagas brasileiras, dirigentes de clubes de futebol aferrarem-se a seus cargos por tantos anos que, mesmo depois de mortos, esquecem-se de se fazerem enterrar, simplesmente para não largarem o osso ou melhor, as tetas dos times que presidem e nas quais vivem a mamar copiosamente. Na Espanha, a simples suspeita de corrupção bastou para provocar a renúncia do presidente de um dos maiores clubes do mundo. Aqui, na terra onde canta não só o sabiá, mas também fazem ouvir sua voz as balas perdidas nos tiroteios dos morros cariocas e das ruas maranhenses, mesmo a comprovação da prática de corrupção não é capaz de apear um cartola de seu trono.
O exemplo salutar de Sandro Rosell bem poderia servir de inspiração a certos dirigentes brasileiros, como o senhor Mario Celso Petraglia, que, após deixar o futebol, poderia perfeitamente passar a dedicar-se ao cultivo de batatas, ele mesmo, ao invés da torcida atleticana a qual ele mandou plantá-las.
Aliás, o oceano de dinheiro já gasto na Arena da Baixada também poderia ser bem melhor aproveitado na distribuição de batatas reais, não puramente metafóricas, a famílias pobres. Matar a fome de crianças desnutridas é um investimento infinitamente melhor e mais lucrativo - do ponto de vista moral - do que torrar milhões na construção de um estádio que até corre o risco de não receber jogos da Copa do Mundo, digam o que disserem figuras de tão alto gabarito intelectual como os senhores Pelé e Ronaldo "Fenômeno".      
"Ao vencedor, as batatas". Ao perdedor, cabe descascá-las.            
        

   

Questão de Prioridades

Hoje acordei sentindo uma grande vontade de naturalizar-me cidadão sueco.

Isto porque li ontem, a grata notícia de que Estocolmo, a bela e nobre capital da Suécia, por decisão praticamente unânime dos partidos políticos suecos, com o apoio, inclusive, do próprio primeiro ministro do país, o senhor Fredrik Reinfeldt, optou por desistir de tentar sediar os Jogos Olímpicos de Inverno de 2022, por considerar demasiado altos os custos com os quais teria de arcar caso a cidade fosse escolhida para organizá-los. Em comunicado à imprensa, o prefeito de Estocolmo, Sten Nordin, afirmou que não poderia recomendar à Assembléia Municipal que desse prioridade ao projeto de sediar os jogos, porque - note bem o leitor o que estou a ponto de escrever - em suas próprias palavras, "precisamos priorizar outras necessidades, como a construção de mais moradias na cidade."
Belíssimo exemplo para nossas autoridades locais, não?

Referem folhas suecas que três fatores foram de crucial importância para a tomada da decisão de cancelar a candidatura de Estocolmo junto ao Comitê Olímpico Internacional. 

O primeiro: de acordo com os políticos suecos (morram de inveja os desvalidos cidadãos brasileiros!), a cidade tem prioridades infinitamente mais importantes e urgentes do que meramente servir de cenário a um evento que, apesar de sua magnitude, é tão efêmero e fugaz, que simplesmente não vale a pena investir nele a quantia necessária para sua realização. Os benefícios não compensam os custos.

O segundo: "a conta dos gastos para realizar o evento na cidade seria alta demais" - mesmo para os bolsos suecos, mais cheios e profundos do que os nossos. 

O terceiro (e para este ponto peço um pouco mais da atenção do leitor): "um eventual prejuízo com a organização dos Jogos teria que ser coberta com o dinheiro dos contribuintes". 

Eis o ponto nevrálgico da questão: o dinheiro dos contribuintes. Eis que, finalmente, o milagre supremo, pelo qual todos tão ansiosamente esperávamos, aconteceu: não somente um exemplar deste estranho e misterioso ser, a que se dá o nome de "homo políticus", mas toda uma classe de membros dessa enigmática espécie, genuinamente preocupada com o bom uso do dinheiro dos contribuintes!

De imediato, mal pude acreditar no que lia. Pus-me a esfregar os olhos uma, duas, três vezes para ver se não seria algum defeito da minha visão que me levasse a ler no jornal o que de fato não estava ali escrito. Mas estava. Não foi uma ilusão, tampouco um defeito de visão, a coisa era real, tão real quanto a cadeira em que estou agora sentado, tão real como são reais os boletos de janeiro que agora estão a assoberbar minha escrivaninha, tão real como é real o nariz estranhamente vermelho de Dilma Rousseff (será de constipação?).  

Dei um salto da cadeira e comecei a pular pela casa, de pura alegria. Entoei em alta voz, um Te Deum laudamos, em homenagem ao maravilhoso acontecimento, mas um súbito pensamento veio pôr água na fervura, o pensamento de que minha alegria talvez não se justificasse plenamente, porque não se tratava de políticos brasileiros e, sim, suecos e eu não moro na Suécia.   

Fiquei consternado com esta constatação, pois cumpre saber que, antes de me dar conta desta triste realidade, por algum misterioso e incompreensível dessaranjo no maquinismo vagaroso e truncado de meu cérebro, de ordinário tão inerte e confuso como as votações no Congresso Nacional, inadvertidamente troquei os termos da matéria: onde estava escrito "Estocolmo", li "Rio de Janeiro"  e onde havia os dizeres "Jogos Olímpicos de Inverno", meus olhos simplesmente não apreenderam a última palavra.
A nós resta-nos apenas morrer na fila dos hospitais públicos enquanto o jogo rola nas arenas durante a Copa e os atletas olímpicos disputam suas medalhas de ouro na Cidade "Maravilhosa".
Há, porque não nasci sueco?